Billet. Wangrin et Pablo, ou les jumeaux du destin

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Et si Wangrin et Pablo Escobar n’étaient que les deux faces d’un même mythe ? D’un continent à l’autre, deux ascensions fulgurantes, deux chutes retentissantes, deux figures captivantes dont les récits, bien que séparés par des océans et des décennies, semblent s’écrire avec la même encre du destin. Quand l’art se fait miroir de la vie, les frontières entre fiction et réalité deviennent floues…

Il y a parfois dans l’art une ironie si troublante qu’on pourrait croire à une mise en scène divine. Comme si les muses, complices secrètes du destin, se plaisaient à glisser les mêmes trames de vie dans des époques différentes, sur des continents opposés. Un reflet dans le miroir de l’histoire. C’est ce que j’ai ressenti, assis devant la série « Pablo Escobar, le patron du mal », en pensant, presque malgré moi, à Wangrin, de son vrai nom Samba Traoré, ce filou de haut vol sorti de l’imaginaire — pourtant bien réel — d’Amadou Hampâté Bâ.

Défier la morale, mais jamais l’intelligence

Deux figures, deux tragédies. Deux trajectoires symétriques dont le point commun n’est pas seulement l’éclat de la réussite, mais surtout la brûlure de la chute. L’un, Escobar, trafiquant de cocaïne devenu millionnaire dans une Colombie rongée par la violence. L’autre, Wangrin, interprète cultivé devenu maître des arnaques et du verbe dans l’Afrique coloniale. Le premier régnait sur Medellín comme un roi païen. Le second s’imposait à Bamako, à Kati, à Ségou, comme un prince du bon mot et de la combine. Tous deux bâtissent leur empire sur les failles du système, sur les faiblesses humaines, et finissent par s’y brûler.

Et pourtant… les deux nous touchent. Pourquoi ? Parce qu’ils ne sont pas que des criminels ou des truands à la petite semaine. Ils sont aussi, à leur manière, des hommes blessés, des rêveurs de pouvoir, des enfants du chaos. Wangrin, comme Pablo, aime, boit, philosophe, aide les siens, fait le bien et le mal dans un même élan de contradiction. Ils défient la morale, mais jamais l’intelligence.

Ce qui rend l’affaire encore plus déroutante, c’est que Juana Uribe et Camilo Cano, les créateurs de la série, sont les enfants directs des blessures infligées par Pablo Escobar — l’un ayant perdu un père journaliste, l’autre ayant vu sa mère kidnappée. De leur douleur naît une œuvre magistrale. Tout comme Hampâté Bâ, qui dans la postface de L’Étrange Destin de Wangrin, jure, la main sur le cœur, que tout est vrai, ou presque.

Une histoire qui ressemble à une parabole 

Mais alors, faut-il croire à la pure coïncidence ? Deux œuvres, deux histoires « inspirées de faits réels », et pourtant un scénario si semblable : la fulgurance d’un homme qui voulait être roi… avant de redevenir poussière. Il n’est pas interdit de penser que Wangrin et Pablo partagent le même souffle tragique, cette vanité de croire que l’on peut défier les dieux — ou l’État — en toute impunité.

Au fond, il n’y a qu’un pas entre les pistes rouges d’Afrique de l’Ouest et les ruelles de Medellín. Qu’un pas entre les billets truqués du PMU colonial et les valises bourrées de cocaïne. Qu’un pas entre la ruse et la violence. Et qu’un fil, mince, entre la grandeur et la chute.

Alors non, ce n’est pas une histoire de bon ou de méchant. C’est une histoire d’hommes. D’hommes trop humains. D’hommes dont l’histoire, qu’on soit au Sahel ou dans les Andes, finit toujours par ressembler à une parabole. Une leçon que l’on n’écoute jamais assez.

Fousseni Togola