Les services douaniers maliens ont intercepté, à Bamako, un camion transportant près de 10 tonnes de viande de volaille avariée. Cette opération met en lumière l’ampleur des trafics alimentaires illicites et leurs implications pour la santé publique et l’économie.

Dans la soirée du 15 avril 2026, les agents de la Brigade fluviale des douanes, relevant de la Brigade mobile d’intervention de Bamako, ont procédé à une saisie d’envergure dans le quartier de Sébénikoro. Un camion-benne a été intercepté alors qu’il transportait 1 000 cartons de viande de volaille avariée, pour un poids total estimé à 10 000 kilogrammes.

L’intervention, menée aux alentours de 20 heures, s’est déroulée sans incident, selon les autorités douanières, qui saluent le professionnalisme des agents mobilisés. La marchandise, d’origine étrangère, était destinée à être écoulée sur le marché local, en dehors de tout circuit de contrôle sanitaire.

Un enjeu majeur de santé publique

Au-delà de la saisie elle-même, l’opération met en évidence les risques sanitaires liés à l’introduction de produits impropres à la consommation. La commercialisation de denrées avariées peut entraîner des intoxications alimentaires graves, dans un contexte où les dispositifs de contrôle restent sous pression.

« Cette saisie illustre notre engagement constant à préserver la santé publique », a déclaré Cheickna Amala Diallo, directeur général des douanes maliennes. Les autorités soulignent que ce type de trafic constitue une menace directe pour les consommateurs.

Les douanes pointent également la dimension économique du phénomène. L’importation clandestine de produits alimentaires échappe aux taxes et fragilise les filières locales, déjà confrontées à de multiples défis.

Une vigilance accrue des autorités

Dans ce cas précis, la quantité saisie – l’équivalent de plusieurs tonnes de marchandises – laisse entrevoir l’existence de réseaux organisés capables d’acheminer et de distribuer ces produits à grande échelle.

Face à ces enjeux, les services douaniers affirment renforcer leur dispositif de surveillance sur l’ensemble du territoire, notamment dans les zones de transit et les axes d’approvisionnement de la capitale.

Cette opération s’inscrit dans une stratégie plus large de lutte contre les trafics illicites, qui englobe aussi bien les denrées alimentaires que d’autres marchandises sensibles.

La saisie de ces 10 tonnes de viande avariée rappelle l’importance des contrôles aux frontières et sur les circuits de distribution. Elle met en lumière un défi persistant pour les autorités maliennes : garantir la sécurité sanitaire tout en luttant contre une économie parallèle qui prospère sur les failles du système.

Chiencoro Diarra 

Publié par Sahel Tribune – Votre regard sur l'actualité du Sahel et du monde.

Dans les rues de Bamako, une autre cartographie du travail s’impose, loin des cadres officiels. À chaque carrefour, derrière chaque portail, au détour d’une livraison, des hommes et des femmes inventent de nouveaux métiers pour répondre aux urgences d’une ville en tension. Invisibles mais indispensables, ils incarnent une économie de survie devenue système, où se mêlent précarité, solidarité et capacité d’adaptation.

À l’aube comme à la tombée de la nuit, Bamako ne dort jamais vraiment. Dans ses rues poussiéreuses, entre klaxons nerveux et halos de néons tremblants, une autre ville s’écrit — discrète, laborieuse, inventive. Une ville portée par des hommes et des femmes qui n’existaient presque pas hier dans le paysage urbain : vigils omniprésents, vendeurs de data postés aux carrefours, livreurs à moto sillonnant sans relâche les artères saturées. Ils ne font pas les gros titres, mais ils tiennent la ville debout.

Les vigils, sentinelles invisibles d’une ville inquiète

Au Golf, en commune V du district de Bamako, derrière un portail métallique, Joseph Kamaté veille. Cela fait plus de cinq ans qu’il habite la résidence qu’il garde. Une petite pièce attenante lui sert de refuge, mais surtout de poste d’observation.

La nuit, il écoute. Le moindre bruit, le moindre mouvement devient un signal. « Je suis là jour et nuit. Je ne peux pas partir. Les gens ont peur », dit-il d’une voix calme, presque résignée.

Sa vie s’est déplacée ici. Il mange sur place, dort sur place, vit sur place. Sa famille est devenue une présence lointaine, suspendue à de rares visites. « C’est comme si cette maison était la mienne… mais sans les droits », lâche-t-il.

Plus loin, Moussa Togo incarne une autre figure de cette présence silencieuse. Dans son immeuble, il est bien plus qu’un gardien : un visage familier, une voix dans la nuit, un repère. « On me confie les clés, on me parle… parfois, je deviens confident », dit-il.

Mais derrière cette proximité se cache une réalité plus rude : aucune protection, aucun contrat, aucune garantie. « Quand je tombe malade, je suis seul. », déplore-t-il.

Dans ces existences en veille permanente, une contradiction persiste : indispensables, mais invisibles ; proches, mais précaires.

La data, ou l’économie de la connexion permanente

À Sabalibougou, autre quartier de la commune V, sous un soleil dur ou à la lumière des lampadaires, Mohamed Cissé tient son commerce à ciel ouvert. Plusieurs téléphones en main, il vend des gigas comme on vend de l’eau en saison sèche.

Ici, la connexion est devenue une nécessité vitale. « Les gens viennent à toute heure. Internet, c’est tout aujourd’hui », dit-il.

Étudiants, commerçants, jeunes accrochés aux réseaux sociaux : tous dépendent de cette économie informelle, fluide, instantanée. À quelques mètres, Mariam Sidibé s’arrête brièvement, casque encore sur la tête. « Sans ça, je suis coupée du monde », confie-t-elle.

Dans cette ville en mutation, la data n’est plus un luxe. C’est un fil invisible qui relie les existences, un carburant silencieux de la vie quotidienne.

Les livreurs, messagers d’une ville pressée

Sur sa moto, Moussa Traoré fend la circulation de Niamakoro Courani. Derrière lui, des plats encore chauds ; devant lui, des clients impatients. Chaque minute compte. « Les gens veulent que ça arrive vite », dit-il, essoufflé mais souriant.

Dix heures de travail par jour, parfois plus. La fatigue s’accumule, mais il continue. Parce qu’au bout de la course, il y a un sourire. Et parfois, un peu de reconnaissance.

Dans l’ombre de ces trajectoires rapides, des commerces entiers reposent sur leur efficacité. Restaurateurs, vendeurs, commerçants : tous dépendent de ces corps en mouvement.

À Garantiguibougou, Mamadou Keïta transporte des bazins et des colis, traversant quartiers et embouteillages. « Sans nous, beaucoup perdraient leurs clients », affirme-t-il.

Ils roulent vite, prennent des risques, improvisent des itinéraires. La ville devient leur terrain, leur outil, leur défi quotidien.

L’énergie livrée à domicile : les artisans de la lumière

À Kalaban-Coro, une autre scène se joue. Oumar Diallo transporte des panneaux solaires sur sa moto, fragile cargaison d’espoir dans une ville marquée par les coupures d’électricité. « Quand une maison s’allume grâce à moi, je suis fier », dit-il.

Parfois, il ne se contente pas de livrer : il installe, ajuste, explique. Face à lui, des familles qui attendent plus qu’un service : une solution. « Mes enfants peuvent étudier le soir », témoigne un père de famille.

Dans ces gestes simples, une transformation silencieuse s’opère : celle d’une autonomie énergétique naissante, portée par des travailleurs sans statut mais au cœur des transitions.

Une ville qui se réinvente par nécessité

Bamako change, non pas par grands plans, mais par ajustements quotidiens. Par ces métiers improvisés devenus essentiels. Par cette capacité à répondre, dans l’urgence, aux besoins d’une ville en tension.

Vigils pour rassurer. Revendeurs pour connecter. Livreurs pour accélérer. Techniciens improvisés pour éclairer. Derrière chacun d’eux, une même réalité : l’absence de filet, la précarité comme horizon, mais aussi une inventivité constante.

Ils ne sont pas seulement des travailleurs. Ils sont les architectes discrets d’une ville en recomposition. Et dans le tumulte de Bamako, entre poussière et lumière, ce sont eux qui, chaque jour, réinventent l’essentiel : continuer à vivre.

Ibrahim Kalifa Djitteye

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Relancée après une période d’atonie, l’Assurance volontaire pour la culture revient dans le jeu. Entre promesse de protection sociale pour des artistes souvent laissés à eux-mêmes et défis persistants d’adhésion et de structuration, l’État malien tente de réparer un angle mort de son économie culturelle.

Après un coup d’arrêt discret, le dispositif d’Assurance volontaire pour la culture (AVOC) revient dans l’agenda gouvernemental. Vendredi 3 avril, le ministre de la Culture, Mamou Daffé, a reçu à Bamako une délégation de l’Institut national de prévoyance sociale (INPS), chargée de piloter ce mécanisme destiné à offrir une protection sociale aux acteurs du secteur culturel.

Cette réunions visait à faire un état des lieux des enrôlements et, surtout, de relancer un dispositif fragilisé par des changements intervenus à la tête de l’institution. L’AVOC, encore peu connu du grand public, ambitionne pourtant de combler un vide structurel, à savoir l’absence de couverture sociale pour une grande partie des artistes, artisans et professionnels du tourisme, souvent évoluant dans l’informel.

Une protection sociale encore balbutiante

Mis en place en partenariat avec le ministère de la Santé et du Développement social, le mécanisme prévoit une couverture médicale, des allocations familiales et une pension de retraite pour ses adhérents. Une avancée significative dans un pays où les métiers de la culture restent largement précarisés.

Mais sur le terrain, le déploiement se heurte à plusieurs obstacles. Lors des échanges, la question des cartes professionnelles — indispensables pour faciliter l’identification et l’inscription des artistes — a été largement discutée. Autre enjeu : permettre l’enrôlement via des ayants droit, notamment lorsque les bénéficiaires ont atteint la limite d’âge.

Relancer la machine

Pour redynamiser l’AVOC, les autorités misent sur une campagne de sensibilisation renforcée. Journées portes ouvertes, actions de mobilisation ciblées. L’objectif est d’élargir la base des bénéficiaires et de susciter l’adhésion d’un secteur encore méfiant ou mal informé.

Derrière cette relance se dessine une ambition plus large. Celle de structurer les industries culturelles et leur offrir un socle de protection comparable à celui des autres secteurs économiques. Un défi de taille dans un contexte où la formalisation des activités reste incomplète.

Au-delà de l’aspect technique, la relance de l’AVOC traduit une volonté politique de repositionner la culture comme un secteur à part entière, et non plus comme une périphérie économique. En sécurisant les parcours professionnels, l’État espère encourager la création, stabiliser les revenus et renforcer l’attractivité de ces métiers.

A.D

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La restauration de rue à Bamako est un pilier de l’économie informelle et de la vie quotidienne. Elle offre des plats locaux – tô, djouka, niébé – à des prix accessibles et joue un rôle central dans la sécurité alimentaire urbaine. Pour mieux comprendre cette activité essentielle, nous avons passé une journée chez Sokona, restauratrice de rue.

À Bamako, le travail de restauratrice de rue est une activité informelle intense, souvent exercée plus de dix heures par jour, six jours sur sept. C’est ce que Sokona nous confie lors de notre immersion à ses côtés. Vêtue d’une tenue traditionnelle, un mouchoir de tête soigneusement noué, elle est installée dans le premier arrondissement de la capitale, aux abords de la route récemment bitumée reliant le quartier de Doumanzana à celui de Nafadji. Souriante, mais toujours en mouvement, elle jongle entre la préparation des plats et l’accueil des clients.

Quatre heures pour préparer les plats

Tout en travaillant, Sokona accepte de se livrer à une causerie à bâtons rompus. « J’ai hérité de ce travail de ma mère, qui le faisait bien avant ma naissance », raconte-t-elle. Âgée d’une trentaine d’années, elle explique avoir très tôt assisté sa mère, lavant les ustensiles ou servant les clients.

« Après avoir échoué deux fois à l’examen du diplôme d’études fondamentales (DEF), et faute de moyens pour m’inscrire dans une école privée, j’ai dû abandonner les bancs. Ma mère m’a gardée auprès d’elle pour l’aider. C’est ce travail qui fait vivre notre famille », confie-t-elle.

Avec les années, l’expérience s’est accumulée. Peu à peu, sa mère s’est retirée, laissant la gestion de l’activité familiale à Sokona, désormais épaulée par ses sœurs cadettes qu’elle forme à son tour. Une transmission intergénérationnelle typique de ce secteur informel.

« À partir de 2 heures du matin, à la maison, nous commençons à préparer les plats les plus résistants, comme le niébé (haricot) et le djouka, un plat à base de fonio, d’arachide pilée et d’un peu de poudre de gombo », explique Sokona. Pour le niébé, elle utilise une marmite de 20 à 30 kilos, tandis que la préparation du djouka nécessite entre 15 et 20 kilos de fonio.

Pendant ce temps, ses sœurs cadettes se répartissent les tâches : certaines épluchent les oignons et préparent la sauce pimentée, d’autres s’occupent de la vaisselle – tasses, assiettes et cuillères. Après près de quatre heures de travail, les plats sont répartis dans différentes tasses. Un tricycle, communément appelé katakatani, est loué pour transporter la nourriture jusqu’au lieu de vente. Sokona réside à Nafadji, un quartier situé derrière Doumanzana, où se déroule la vente. Entre 5 h 30 et 6 h, elle est déjà sur place.

Dix heures pour les vendre

Arrivée sur les lieux, Sokona commence par nettoyer l’espace situé devant un magasin qu’elle loue depuis longtemps. L’endroit est sommaire : une grande table et un long banc pour les clients qui souhaitent manger sur place. Une fois le nettoyage terminé, les plats sont disposés, et deux grands fourneaux sont allumés pour frire la banane plantain et les morceaux de poisson, découpés à la maison et enrobés de farine de blé.

Peu après, le livreur de pain arrive avec une cinquantaine de baguettes. Dès 6 heures, les premiers clients se présentent. Certains mangent sur place, d’autres emportent leur commande. Entre taquineries, impatiences et discussions animées, Sokona passe la journée au service de sa clientèle.

Les prix restent volontairement accessibles : le niébé et le djouka sont vendus à partir de 100 francs CFA, le morceau de poisson à 200 francs CFA. Le pain qui accompagne le niébé coûte au minimum 40 francs CFA, tandis que la banane plantain frite est cédée à 25 francs CFA pour deux petits morceaux.

Sokona nous désigne quelques clients fidèles, présents depuis l’époque où sa mère tenait l’étal. Ceux-ci l’appellent affectueusement « ma fille » et bénéficient parfois de portions plus généreuses ou de prix aménagés. Aux alentours de 16 heures, l’animation retombe brusquement, comme si l’endroit n’avait jamais connu autant de passage. La journée s’achève alors par le rangement, le nettoyage et le retour à la maison, avant de recommencer le lendemain.

Malgré la pénibilité du métier, la restauration de rue répond à une forte demande de la population urbaine en repas abordables et constitue une source de revenu essentielle pour de nombreuses familles. Elle n’est toutefois pas sans défis, notamment en matière de propreté, d’assainissement et de respect des normes sanitaires, qui demeurent l’un des grands enjeux de ce secteur vital de l’économie informelle bamakoise.

Noumoukai

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Dans la capitale malienne, Bamako, les bars et certains lieux des loisirs sont souvent perçus comme des foyers de désordre et de nuisances. Leur multiplication inquiète de nombreux habitants qui dénoncent le bruit, les attroupements et les comportements jugés inappropriés. Ces lieux sont associés à une perte de repères sociaux et à une dégradation de la tranquillité des quartiers. Pour beaucoup de riverains, ils incarnent davantage un problème qu’un espace de convivialité, nourrissant méfiance et critiques persistantes dans la capitale.  

Au Mali, le secteur des loisirs et de l’hébergement connaît une concentration marquée à Bamako. La capitale malienne compte 629 hôtels, et 449 bars-restaurants/pâtisseries, selon les données officielles issues d’une étude réalisée en 2014 intitulée « Rôle du partenariat public privé pour le développement du secteur du tourisme au Mali ». Plus de dix ans plus tard, ces données peuvent être en augmentation. 

Plus difficile à quantifier, le secteur des salons de massage s’inscrit pourtant dans cette dynamique. Concentrés dans les quartiers centraux et résidentiels, ces établissements – souvent absents des statistiques officielles – prolifèrent à la faveur d’annonces en ligne et d’un bouche-à-oreille efficace. 

Ces bars de quartier et salons proposant des prestations de « bien-être » aux contours parfois flous. Bamako voit donc émerger un écosystème de loisirs qui alimente à la fois l’économie urbaine et les controverses sociales. 

La nuit, entre agitation et excès  

Les constats révélés mettent en lumière des perceptions divergentes. Une partie de la population tolère ces établissements comme une composante de la vie urbaine, tandis que d’autres les considèrent comme une menace pour la stabilité sociale. Les critiques portent sur les nuisances sonores, les attroupements et les comportements jugés immoraux. Cette diversité d’opinions traduit une tension persistante entre ceux qui voient ces lieux comme une échappatoire et ceux qui les rejettent comme une source de perturbations quotidiennes.

Vers 21 heures souvent même plutôt à 18 heures, les bars commencent à se remplir, attirant une clientèle variée. Au quartier Baco Djiroconi Golf, ils sont nombreux ces établissements où éclats de voix et rires résonnent, séduisant une jeunesse qui vient prolonger ses soirées. Après avoir observé l’ambiance, nous croisons un habitué devant Arobase Night-Club qui raconte son expérience. « Je viens régulièrement pour me détendre. Ici, je retrouve mes amis et je profite de la nuit sans contrainte », nous confie M.T, la quarantaine rencontrée à la sortie.  

À quelques pas d’Arobase, Manhattan Night-Club attire aussi une clientèle différente. Les attroupements devant l’entrée et les conversations bruyantes donnent le ton. L’endroit est connu pour ses soirées animées et sa capacité à rassembler des groupes variés. Devant l’établissement, un jeune homme accepte de partager son ressenti. « J’aime venir ici parce que c’est un lieu vivant. On y croise du monde et on partage des moments agréables », raconte, L.D, un client fidèle de Manhattan d’une vingtaine d’années.  

Réputation controversée et ambiance festive

Certains espaces sont réputés pour leur ouverture permanente et leur fréquentation discrète. C’est le cas du Bar-Restaurant et chambres dites « secrètes » Paradou, toujours à Baco Djicoroni Golf où les clients s’y retrouvent dans une atmosphère feutrée, loin des regards indiscrets. Devant l’entrée, un homme nous explique ce qui le pousse à venir. « Je viens pour boire un verre et discuter. Pour moi, c’est un lieu comme les autres, un espace de détente accessible à toute heure », raconte un D.B, un quinquagénaire rencontré sur place.  

Un peu plus loin, une femme mariée dans la trentaine s’avance timidement, le visage partiellement couvert pour ne pas être reconnue. Elle accepte quand même de partager son ressenti, consciente de la discrétion nécessaire, mais décide de rester sous l’anonymat.  « Je viens en cachette, car je sais que cela choque. Pourtant, ces endroits me permettent de trouver une liberté que je n’ai pas ailleurs », témoigne-t-elle.  

Discrétion et quête de liberté

À partir de 23 heures, certains lieux comme Brique Rouge au Golf, deviennent des points de rendez-vous incontournables. Les clients y viennent pour boire, se détendre et profiter de la compagnie disponible. L’ambiance est marquée par les discussions animées et les éclats de voix. À l’intérieur, un habitué accepte de nous parler. « Ici, chacun vient chercher ce qu’il veut selon ses envies », confie J.P.D croisé dans la salle principale.  

Les responsables affirment répondre à une demande réelle. L’établissement attire une clientèle variée et reste ouvert jusque tard dans la nuit. Devant le comptoir, le gérant, F.K, d’origine ivoirienne, nous explique son rôle.  « Nous accueillons une clientèle variée et nous faisons en sorte que chacun se sente à l’aise », explique-t-il.  

Espaces nocturnes et diversité des attentes

Comme à Baco Djicoroni Golf, d’autres établissements dont l’hôtel Dragon 2 de Faladié, accueillent une clientèle variée, parmi laquelle des femmes mariées venues partager un moment discret. Certaines se masquent pour ne pas être reconnues, cherchant à préserver leur image sociale. Devant l’entrée de Dragon 2, une femme mariée d’environ la quarantaine, accepte de témoigner.  « Je viens car mon mari est absent, mais je sais que cela choque. Ces lieux me permettent de respirer », nous confie une S.B.  

Les gérants insistent sur la convivialité et la discrétion qu’ils offrent à leurs clients. Sous le Comptoir à l’accueil, O.K, l’un d’eux nous explique sa vision.  « Nous offrons un espace de détente et de convivialité. Notre objectif est de satisfaire nos clients et de maintenir une ambiance respectueuse », souligne-t-il.  

Convivialité et discrétion assumées

Certains établissements situés en bordure de route comme l’hôtel Fleur de Thé qui se situe à une dizaine de mètres d’Arobase Night-Club au Golf et géré par un couple chinois, sont réputés pour leur fréquentation discrète et leur ouverture permanente. Chaque nuit, la devanture se transforme en véritable parking improvisé, envahi par une marée de motos et de véhicules. Un soir, aux environs de 20heures, nous avons approché un client qui a accepté de partager son expérience. « Je viens parce que c’est ouvert à toute heure. On peut boire tranquillement et discuter sans être dérangé », explique B.C, un quinquagénaire attablé en pleine conversation avec une jeune dame.  

Les employés jouent un rôle essentiel. Ils assurent la discrétion et veillent à répondre aux attentes des clients. Dans le Bar-Restaurant de l’hôtel Fleur de Thé, nous rencontrons A.M.K, une jeune serveuse qui nous confie son quotidien. « Nous travaillons dans la discrétion. Certains clients viennent pour un simple verre, d’autres pour des moments plus personnels. Mais nous faisons notre travail et nous voulons être respectés », raconte-t-il.  

A Kalaban Coura, certains lieux dont le Bar Togouna restent des espaces de rencontre appréciés par une partie de la jeunesse. L’ambiance est marquée par les discussions animées et les éclats de voix. Devant l’entrée, un jeune homme accepte de nous parler. « Je viens pour retrouver mes amis. C’est un lieu simple et convivial. Ici, chacun se sent libre de profiter de la nuit », déclare A.K., la vingtaine.  

Les salons de massage et leurs zones d’ombre

Dans plusieurs quartiers de la capitale malienne, Bamako, les salons de massage connaissent une expansion rapide, aux côtés des bars et autres lieux de loisirs. Officiellement présentés comme des espaces de détente et de soins corporels, certains établissements élargissent au-delà du cadre classique. A Baco Dicoroni ACI, nos recherches nous ont conduit vers « Nikau Massage », une praticienne d’origine sénégalaise qui, outre au salon, reçoit aussi chez elle, propose des prestations à domicile, avec une possibilité de proroger le service jusqu’à l’hôtel. F.D affectueusement appelée « Nikau Massage » affirme : « Je m’adapte aux besoins des clients, qu’ils souhaitent un massage classique ou qu’ils préfèrent un cadre plus discret, y compris à l’hôtel ».

Cette flexibilité attire une clientèle variée, composée aussi bien que de personnes en quête de détente traditionnelle que de clients recherchant un cadre plus confidentiel. « Ce qui me plaît, c’est la liberté de choisir. Je peux décider du lieu, du type de massage et opter pour un cadre plus intime chez elle, à domicile et même à l’hôtel. Cette flexibilité me rassure et me donne envie de revenir », témoigne K.S., un client rencontré chez Nikau Massage.

Vers une réflexion collective

Entre bars, hôtels discrets et salons de massage, Bamako voit se multiplier des espaces dont l’image officielle de convivialité et de détente cache souvent des pratiques ambiguës. Derrière les façades rassurantes, ces lieux deviennent parfois des foyers de dérives sociales, alimentant la débauche et exposant les jeunes générations à des influences nocives. 

Face à cette réalité, l’inaction ne peut plus être une option. Il apparaît nécessaire que les autorités locales renforcent leur vigilance et mettent en place des mesures adaptées pour encadrer ces espaces. Sans mesures fermes, ces espaces continueront à fragiliser la cohésion sociale et à détourner leur vocation première de loisirs et de bien-être. 

Ibrahim Kalifa Djitteye 

Publié par Sahel Tribune – Votre regard sur l'actualité du Sahel et du monde.

Entre le village quitté et la ville qui n’accueille pas vraiment, une génération entière se trouve piégée dans un entre-deux social et existentiel. À partir des données sur l’exode rural au Mali et d’une réflexion philosophique sur le déclassement, Mikaïlou Cissé analyse les impasses humaines d’un modèle de développement qui produit de l’errance plutôt que de la dignité.

Dans le Sahel, comme dans de nombreuses régions d’Afrique confrontées à l’exode rural vers les grandes villes, une génération entière vit suspendue entre deux mondes : ni véritablement intégrée à la ville, ni pleinement réinsérée au village. Cette couche sociale a traversé toutes les péripéties politiques des jeunes États africains, nés des compromis entre ex-puissances coloniales et leaders aspirant à une indépendance souvent de façade. Elle incarne aujourd’hui les failles profondes d’un modèle de développement postcolonial à bout de souffle.

Quitter le village pour la ville, ou inversement, n’est plus un geste d’audace ni un pari sur l’avenir, mais un départ contraint, souvent désespéré, face à un quotidien qui s’appauvrit et ne nourrit plus comme autrefois. Pour cette couche sociale, rester équivaut à consentir à l’immobilité sociale, au sens propre du terme.

L’ampleur d’un exode structurel

Le rapport La croissance pro-pauvres au Mali de l’Agence française de développement (AFD), publié en 2007, souligne l’ampleur croissante de l’exode rural dans un contexte de fortes migrations internes et externes. Environ 200 000 personnes migrent chaque année. Faute d’estimations précises, les auteurs évaluent que si les tendances démographiques avaient été similaires en zones rurales et urbaines, près de 56 000 ruraux auraient quitté les campagnes pour les villes en 2001, un chiffre qui pourrait atteindre environ 150 000 par an en 2006.

Ce mouvement s’inscrit dans une dynamique plus large de déplacement des populations fuyant la désertification dans le Nord pour s’installer dans le Sud, contribuant à une urbanisation rapide, notamment autour de Bamako, dont la population est appelée à croître fortement.

Les conséquences sont multiples et préoccupantes. Le rapport met en évidence une dégradation accrue de l’environnement liée à la pression démographique sur les terres agricoles, ainsi que des tensions sociales entre populations autochtones et nouveaux arrivants, auxquelles s’ajoutent les conflits anciens entre éleveurs et agriculteurs. La densification rurale contraint les systèmes agricoles extensifs à atteindre leurs limites et oblige à une transformation des pratiques culturales. Si la demande urbaine peut, à terme, stimuler la productivité agricole autour des villes, cette transition reste fragile et profondément inégalitaire.

Le mirage urbain et la désillusion sociale

Portés par les promesses de travail et d’émancipation, ils prennent la route des grandes agglomérations. Mais le mirage urbain se dissipe vite. Sans diplômes reconnus, sans capital économique ni réseaux solides, ces migrants s’entassent dans l’économie informelle, sans protection. Ils s’installent dans les périphéries reléguées, exposées à une vie chère qui dévore leurs maigres revenus.

La ville ne les intègre pas ; elle les absorbe sans les reconnaître. Le village reste le village, mais l’être s’y sent désormais étranger dans sa propre peau. Les repères ne guident plus, et le quotidien perd tout sens concret.

Au-delà de la pauvreté matérielle, ces trajectoires relèvent d’un déclassement au sens bourdieusien : l’écart brutal entre des attentes socialement construites et une réalité qui les invalide. Le départ promettait l’ascension ; il produit l’humiliation. Il ouvrait un avenir ; il suspend le présent dans une attente sans issue.

Les enfants en pâtissent les premiers : certains manquent cruellement de cadre, tandis que d’autres, offerts par la nature sans être demandés, peinent à y être élevés. Les mères, vieilles et usées, sont les plus touchées. Contraintes de suivre les traces de ceux qui n’ont plus l’âge d’être des enfants, elles ploient sous la solitude, état d’être par excellence.

La double absence : ni du village, ni de la ville

Quitter le village, c’est rompre avec un monde. La terre, la parenté, la reconnaissance communautaire formaient un cadre d’existence et de dignité. En ville, ces repères se dissolvent. Comme un aimant, la ville attire ; comme le capitalisme, elle se débrouille pour se débarrasser de ceux qui perdent leur substance.

Le migrant n’a plus de terre, car il ne cultive plus ; il n’est pas citadin non plus, faute de propriété tangible. Il survit dans un entre-deux instable, sans statut clair ni appartenance affirmée.

De là naît une double absence : absent du village quitté, jamais pleinement présent dans la ville d’accueil. Physiquement là, ils demeurent socialement invisibles. Leur quotidien se déroule dans des non-lieux, où la ville devient un transit interminable, un séjour sans mémoire ni projet durable. Certains s’y épuisent lentement, d’autres y tombent malades, loin des solidarités familiales. Il arrive que des migrants disparaissent sans laisser de traces, errant de chantier en quartier, jusqu’à mourir comme des inconnus.

Le retour comme épreuve collective

Le retour, lorsqu’il s’impose, n’a rien de triomphal. Tardif, contraint, souvent silencieux, il expose l’échec dans sa nudité : sans économies, sans maison construite, parfois sans épouse ni enfants, et marqué par la maladie. D’autres peinent même à revenir, faute de moyens, jusqu’à ce que des parents inquiets se lancent à leur recherche.

Bien souvent, ce sont les familles restées au village qui assument le coût du retour : les soins, les charges matérielles et les blessures symboliques de la réintégration. Le retour devient un fardeau collectif, révélateur d’une solidarité familiale mise à rude épreuve par l’échec structurel.

Pourtant, réduire ces trajectoires à de simples échecs individuels serait une erreur. Les revenants portent un capital invisible : expériences urbaines, savoir-faire pratiques, endurance forgée dans l’adversité. Dans un Sahel en mutation, ils pourraient devenir des médiateurs entre ville et campagne, entre économie informelle et initiatives locales.

Mais ce potentiel reste largement inexploité. Le développement demeure cloisonné, sectorisé, laissant les individus et les familles absorber seuls les coûts humains des mutations économiques. Les politiques inclusives font défaut, et le cycle de l’errance se perpétue.

La figure du revenant révèle ainsi moins des échecs personnels que l’implosion d’un modèle désarticulé, incapable d’offrir des trajectoires viables à sa jeunesse. Tant que partir signifiera déracinement et revenir humiliation, l’errance produira de la survie plutôt que de la dignité. Il est temps d’investir dans ces « ni-ni », non comme des laissés-pour-compte, mais comme des ponts vivants entre des mondes que le développement a trop longtemps opposés.

Mikaïlou Cissé

Publié par Sahel Tribune – Votre regard sur l'actualité du Sahel et du monde.

Depuis quelques années, l’exploitation minière a pris de l’ampleur au Mali. Ce phénomène a entraîné une ruée vers les localités dont le sous-sol est susceptible de regorger de minerais, notamment l’or. Beaucoup de jeunes hommes et femmes migrent vers ces zones pour en chercher. Peu d’entre eux y gagnent réellement leur vie, malgré un travail effectué dans des conditions d’enfer. Un jeune employé rencontré dans le village de Prokoto en témoigne.

Au Mali, il existe trois types de mines : les mines industrielles, les mines semi-industrielles et les mines artisanales. Le premier type, au nombre de quatorze, est tenu par de grandes compagnies internationales en collaboration avec l’État. Les mines semi-industrielles utilisent des matériels et outils classiques et sont majoritairement exploitées par des expatriés, notamment des Chinois. Quant aux mines artisanales, elles appartiennent à des nationaux qui utilisent des moyens rudimentaires et emploient toute catégorie de personnes, sans qualification professionnelle en la matière.

Malheureusement, beaucoup de jeunes se retrouvent dans ces mines artisanales, travaillant dans des conditions très dures dépassant l’entendement humain. Les horaires légaux de travail, le montant légal des salaires, la prise en charge sécuritaire et sanitaire, entre autres, ne sont jamais respectés.

Pour corroborer cet état de fait, A.K., un employé, se met à table. Ayant quitté son travail de tailleur dans son village de Somo, dans le cercle de San, notre interlocuteur s’est retrouvé dans une mine artisanale à Prokoto, un village situé à 17 km de la mine industrielle de Sadiola, elle-même située à 80 km de Kayes.

Un ami qui m’a fait miroiter le rêve d’être riche

« J’ai séjourné à Bamako pendant près de quatre ans pour apprendre le métier de tailleur. Après avoir acquis des connaissances dans ce métier, mon oncle chez qui je logeais m’a acheté une machine à coudre et m’a demandé d’aller l’installer au village », nous dit A.K. dès l’entame de notre entretien.

Au village, le jeune A.K., âgé d’une trentaine d’années, avait acquis une notoriété en qualité de tailleur, car il était pratiquement le seul. Deux ans plus tard, après son retour au village, il décide de rassembler toutes ses économies pour se rendre à Prokoto, une zone minière.

« C’est un ami originaire d’un village voisin du mien qui m’a entraîné dans cette aventure. De retour des mines, cet ami venait souvent discuter dans mon atelier. Il m’a fait rêver : il avait construit une nouvelle maison pour sa famille, acheté des bœufs de labour pour son père et possédait une grosse mobylette “Sanili”. Quelques temps après, il est malheureusement décédé suite à une maladie dont personne ne connaît l’origine », raconte A.K.

Arrivé sur place après un périple périlleux et coûteux, le jeune tailleur dépose ses valises à Prokoto. Auparavant, il avait séjourné à Kayes chez une connaissance. C’est au cours de ce séjour qu’il croise un recruteur pour une mine artisanale, par l’intermédiaire d’une personne fréquentant la famille de son logeur.

Deux jours après, il quitte Kayes pour Sadiola sans aviser son hôte. Là, il passe une nuit avant de se rendre au village, embarqué sur une moto-taxi assurant le trajet Sadiola–Prokoto.

Sur place, il appelle par téléphone la personne indiquée par le recruteur, qui vient à sa rencontre.

« C’était un mercredi aux environs de 15 heures que mon futur patron est venu me chercher. Après les salutations d’usage, il m’embarque sur une grosse moto à destination d’une colline où se trouve la mine artisanale. Et ce même jour, j’ai commencé à travailler sans avoir au préalable discuté des conditions de travail (salaire, avantages, sécurité, etc.) », indique-t-il.

Des horaires de travail insoutenables

A.K. affirme que sa toute première journée de travail a consisté à transporter, à l’aide d’une brouette et d’une pelle, de la boue issue de la carrière d’un endroit à un autre distant d’environ 600 mètres.

« Même la nuit tombée, je continuais à travailler avant d’être autorisé par le chef d’équipe à prendre une pause d’une demi-heure, au cours de laquelle il m’a offert à manger et à boire en compagnie des autres employés, qui sont au nombre de douze », raconte-t-il d’une voix cassée.

D’après lui, les employés présents étaient méconnaissables tant ils transpiraient et étaient couverts de boue et de poussière. Il poursuit en précisant qu’ils avaient le torse nu.

Aux environs de 2 heures du matin, leur équipe a été remplacée par une autre, et le chef d’équipe leur a donné rendez-vous pour le matin à 6 heures. Ainsi, dit-il, ils ont regagné les hangars en bois couverts de bâches en plastique noir servant de dortoirs.

« Nous dormons à même le sol sur des bâches noires, souvent à quatre voire cinq sur un espace d’au moins 10 m² », souligne A.K.

Le lendemain, avant de partir à la carrière, le patron est venu lui remettre son emploi du temps : travailler pendant une semaine, y compris le dimanche et les jours fériés, de 6 heures à 18 heures, puis la semaine suivante de 18 heures à 6 heures du matin.

« Depuis bientôt deux ans, je vis dans ces conditions infernales de travail, tout comme les autres employés parmi lesquels figurent des étrangers originaires du Burkina Faso, du Togo et même du Bénin », ajoute-t-il.

Des rémunérations au compte-goutte

Une semaine après avoir commencé à travailler, A.K. ose demander au chef d’équipe les conditions salariales. En réponse, celui-ci lui rétorque qu’il ne gère pas cette question et qu’il doit attendre le patron.

Deux jours passent. Une nuit, lors du passage du patron venu voir un employé malade, A.K. l’interpelle. Celui-ci lui répond violemment : « La nourriture et l’eau que toi et les autres consommez sont prises en charge par moi. »

Après cette menace, le patron l’invite à s’écarter du regard des autres. « Ici, les rémunérations se font sur la base de ce que l’on gagne comme pépites d’or. À chaque minerai obtenu, la moitié revient aux employés et l’autre moitié à moi-même. »

En entendant ces propos, le jeune tailleur confie qu’il a failli faire une crise. Sentant sa désolation, le patron lui dit toutefois qu’il peut lui prêter, de temps en temps, de l’argent à rembourser chaque fois qu’il y aura des pépites d’or.

« Depuis mon arrivée, nous avons obtenu de l’or au moins trois fois. Malheureusement, une grande partie de ce que j’ai gagné comme rémunération a servi à rembourser les dettes du patron », affirme A.K.

Il explique qu’il ne peut pas rentrer au village avec une économie qui dépasse à peine ce qu’il gagnait lorsqu’il était tailleur.

Et de conclure qu’il a été trompé par son ami : « Je regrette amèrement d’être venu ici. Je conseille à tous les jeunes qui veulent s’aventurer dans cette voie de bien s’informer avant de prendre la route des zones minières », nous dit A.K., la tête baissée, les larmes presque aux yeux.

Certes, l’orpaillage traditionnel au Mali joue un rôle socio-économique important. Il procure des revenus à de nombreuses communautés, contribuant à leur subsistance et à l’amélioration de leurs conditions de vie, tout en étant une source de revenus pour l’État. Cependant, il soulève de graves questions, notamment celle de la surexploitation silencieuse des employés, majoritairement des jeunes.

Nianacoro 

Publié par Sahel Tribune – Votre regard sur l'actualité du Sahel et du monde.

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À Bamako, la sécurité nocturne repose sur une armée discrète de veilleurs, vigiles et gardiens recrutés dans les marges du droit et de l’administration. Entre législation inachevée, précarité sociale et délégation tacite de missions régaliennes, cette économie invisible de la nuit révèle les recompositions profondes de l’ordre urbain et les limites de l’État face à l’extension de l’insécurité. Une analyse de Mikaïlou Cissé, professeur de philosophie au secondaire.

À la tombée du jour, Bamako bascule dans une autre organisation sociale. Lorsque la majorité des habitants se replient dans les concessions, un réseau discret prend le relais : vigiles privés, gardiens d’immeubles, sentinelles de quartier, agents de sociétés de sécurité. Leur présence est devenue indispensable au fonctionnement nocturne de la capitale malienne. Pourtant, ce secteur essentiel demeure largement informel, juridiquement fragile et socialement invisible.

Derrière l’image rassurante du veilleur posté à un portail ou arpentant une rue poussiéreuse se cache une économie de la sécurité peu documentée, à la frontière du public et du privé, où coexistent normes juridiques, pratiques coutumières et arrangements locaux.

Un cadre légal qui peine à structurer le terrain

Le Mali s’est pourtant doté, dès les années 1990, d’un dispositif juridique visant à encadrer les activités privées de sécurité. La loi n°96-020 du 21 février 1996 réglemente les entreprises de surveillance, de gardiennage, de transport de fonds et de protection des personnes. Elle est complétée par le décret n°96-064/P-RM du 29 février 1996 et renforcée par la loi n°2017-014 du 12 juin 2017, qui insiste sur la professionnalisation, le contrôle des sociétés et les exigences de cautionnement.

Ces textes posent des principes clairs : interdiction de se substituer aux forces de défense et de sécurité, limitation stricte de l’usage de la force, définition des missions autorisées, obligation de formation et de déclaration des agents.

Mais sur le terrain bamakois, la norme juridique se heurte à la réalité sociale. L’essentiel des veilleurs opère hors des circuits formels, recruté directement par des ménages, des commerçants ou des copropriétés, sans contrat écrit, sans assurance, sans cadre disciplinaire clair.

Une économie nocturne fondée sur la précarité

Dans les sociétés de gardiennage agréées, certains agents bénéficient d’un contrat de travail et d’horaires définis. Mais leurs rémunérations restent faibles au regard de la pénibilité du travail nocturne et de l’exposition au risque. Les heures supplémentaires sont rarement comptabilisées, les jours de repos aléatoires, les protections sociales quasi inexistantes.

Pour la majorité des veilleurs, l’emploi repose sur des accords verbaux. En cas d’accident, d’agression ou de litige, les recours sont limités. Les incidents sont souvent réglés à l’amiable, parfois avec l’appui informel de chefs de quartier ou de policiers de proximité. La justice formelle demeure distante, coûteuse et peu accessible.

Cette précarité est d’autant plus marquée que nombre de ces travailleurs sont des migrants internes, venus des zones rurales pour subvenir aux besoins de leurs familles ou financer une formation future. La nuit devient un espace de survie économique et de socialisation urbaine.

Une sécurité fondée sur la proximité plutôt que sur l’équipement

Dans les quartiers populaires, la sécurité repose moins sur les armes ou la technologie que sur la connaissance des lieux. Les sentinelles identifient les habitudes, reconnaissent les visages, repèrent les anomalies. Leur autorité ne vient pas d’un uniforme, mais d’une relation de confiance avec les habitants.

Les rémunérations prennent parfois la forme de dons quotidiens : quelques billets, de la nourriture, un appui ponctuel de la part des visiteurs. Car leur rémunération mensuelle tourne autour de 40 000 à 60 000 F CFA, une somme évolutive en fonction de l’ancienneté. Ce système hybride, ni totalement marchand ni totalement communautaire, transforme la sécurité en service social implicite.

Cette logique explique aussi la tolérance dont bénéficient certains veilleurs non déclarés. Ils occupent un vide laissé par l’insuffisance des effectifs policiers et par l’extension urbaine rapide de Bamako.

Devant des banques, les stations-service et les institutions sensibles, les agents sont intégrés dans des dispositifs plus structurés. Ils portent des uniformes, disposent parfois de moyens de communication et travaillent en coordination indirecte avec les forces publiques.

Dans ces espaces, la frontière entre sécurité privée et sécurité publique devient poreuse. Si la loi interdit toute substitution aux forces de l’État, la pratique quotidienne révèle une délégation tacite de certaines fonctions de surveillance.

Ce phénomène pose une question centrale : qui assure réellement la sécurité nocturne de la ville ? L’État, les sociétés privées ou les communautés locales ?

Vers une régulation nécessaire

Le maillage nocturne repose sur une chaîne d’alerte informelle : un veilleur prévient un voisin, qui contacte un responsable de quartier, avant d’alerter éventuellement la police. Ce circuit parallèle, fondé sur l’expérience et la rapidité, permet souvent de prévenir des cambriolages ou des agressions.

Ce système, bien que fragile, participe à la stabilité urbaine. Il produit de la dissuasion, du renseignement de proximité et une présence humaine continue dans l’espace public nocturne.

La multiplication des veilleurs de nuit traduit moins une dérive qu’une réponse sociale à l’insécurité et au chômage. Elle révèle l’émergence d’un secteur de sous-traitance diffuse de la sécurité, sans véritable politique publique d’intégration.

Sa régulation pourrait constituer un levier stratégique : formalisation des contrats, formation minimale des agents, reconnaissance juridique et intégration dans des dispositifs locaux de prévention. À défaut, ce secteur continuera de fonctionner dans une zone grise, exposée aux abus, aux dérives et aux récupérations.

Quand la nuit devient un miroir des fragilités de l’État

À Bamako, la nuit tient grâce à ceux qui veillent sans bruit. Mais cette réalité met en lumière une fragilité plus large : l’incapacité partielle de l’État à assurer seul la sécurité urbaine et à structurer un secteur devenu indispensable.

Les veilleurs de nuit ne sont pas seulement des gardiens de portails. Ils sont les acteurs d’un compromis social entre insécurité, pauvreté et solidarité locale. Leur invisibilité institutionnelle contraste avec leur centralité fonctionnelle.

Dans l’ombre des rues mal éclairées, ils incarnent une vérité politique : la sécurité n’est plus uniquement une affaire d’uniformes, mais un système composite où se mêlent droit, nécessité et pratiques sociales.

Mikaïlou Cissé

Publié par Sahel Tribune – Votre regard sur l'actualité du Sahel et du monde.

Au-delà de la dimension sécuritaire, le terrorisme au Sahel s’enracine dans une véritable économie politique de la violence. En articulant exploitation aurifère illégale, trafics transnationaux et manipulation des fragilités sociales, il s’impose comme un système économique à part entière. Pour Mikaïlou Cissé, cette dynamique met à nu les ressorts d’une prédation organisée et souligne la pertinence de la réponse stratégique portée par l’Alliance des États du Sahel, fondée sur la reconquête de la souveraineté économique et politique.

Le terrorisme s’inscrit avant tout dans une économie politique de la violence, structurée autour de l’exploitation illégale des ressources minières et humaines ainsi que de leur intégration dans des circuits de production économique et financiers transnationaux. L’exploitation de l’homme et de la méthode artisanale d’extraction d’or constituent l’un des leviers principaux de financement des groupes armés terroristes, comme le soulignent les rapports de l’ONU et du GIABA (Groupe intergouvernemental d’action contre le blanchiment d’argent en Afrique de l’Ouest). L’analyse de ces mécanismes révèle l’exploitation et l’instrumentalisation des populations locales, l’ambiguïté de certains acteurs extérieurs et la pertinence de la réponse stratégique de l’Alliance des États du Sahel (AES), créée le 16 septembre 2026.

L’or, moteur invisible du terrorisme sahélien

Dissimulées sous un discours religieux islamisant, les activités des groupes armés terroristes se concentrent dans les zones d’exploitation minière des pays exportateurs d’or vers les États du Golfe. Ces espaces, riches en ressources humaines et minières et marqués par une économie informelle dominante, offrent un terrain idéal à l’implantation durable de réseaux criminels autour de l’exploitation aurifère. Le Sahel illustre parfaitement ce phénomène, qui s’y implante et s’y amplifie, selon les analyses de l’Institute for Security Studies (ISS).

Dans ces territoires, les ressources minières représentent la principale source de revenus pour une jeunesse dépourvue d’alternatives économiques. Les groupes terroristes exploitent cette vulnérabilité selon une double logique : mobilisation des jeunes comme main-d’œuvre pour les opérations de déstabilisation armée, et comme producteurs directs de richesses via l’extraction aurifère. Les prélèvements imposés sur les revenus miniers, conjugués à la mainmise sur les circuits de commercialisation de l’or, assurent un financement structuré des activités terroristes au Sahel et sur l’ensemble du continent africain, comme documenté dans le rapport 2023 de Global Financial Integrity sur les flux illicites.

Les circuits financiers opaques et les responsabilités extérieures

Loin de proposer une organisation sociale ou politique crédible, le terrorisme se révèle une pure entreprise de prédation économique et de destruction de lien républicain. Refuser cette réalité relève de la mauvaise foi, au sens sartrien du terme. Ceux qui attisent le conflit en subissent les effets les plus dévastateurs : la violence terroriste engendre une spirale où tous ses acteurs deviennent des cibles légitimes, y compris la religion musulmane qu’elle prétend défendre.

Certains pays du Golfe occupent une place centrale, souvent indirecte et présumée, dans cette économie du terrorisme. Bénéficiaires allégués des flux d’or issus de l’orpaillage artisanal en Afrique de l’Ouest, selon un rapport ONU de 2024, ils exploitent potentiellement les failles des législations nationales et des mécanismes de traçabilité pour intégrer ces ressources à leurs circuits commerciaux. Les rapports du Groupe d’action financière (GAFI) sur les flux financiers le soulignent explicitement.

Les trafics illicites comme matrice logistique du terrorisme

Par ailleurs, les discours de leaders religieux controversés entretiennent une ambiguïté qui banalise les ressorts du terrorisme sans le soutenir ouvertement. Les Émirats arabes unis incarnent cette ambivalence : engagés dans des opérations antiterroristes en Somalie, en Libye ou au Soudan, ils combinent cette posture à des repositionnements stratégiques, coexistant avec des intérêts économiques liés aux économies de guerre. Le départ précipité de certaines forces en Somalie en est une illustration éloquente.

Le terrorisme s’alimente aussi d’un ensemble de trafics illicites interconnectés – appareils électroniques, produits pharmaceutiques, marché noir du carburant pour la mobilité et les transports. Ces circuits forment une infrastructure économique essentielle, avec un contrôle croissant des voies d’interconnexion par les groupes armés, comme relevé dans les bulletins de l’ONUDC (Office des Nations unies contre la drogue et le crime).

La réponse stratégique de l’Alliance des États du Sahel

Toute stratégie antiterroriste limitée à l’action militaire et politique, sans viser les circuits de financement, reste incomplète. La neutralisation durable des groupes suppose l’anéantissement simultané de leurs bases armées, de leurs ressources humaines et de leurs sources financières. L’analyse des flux issus de l’orpaillage artisanal s’impose ainsi comme une clé stratégique majeure.

Dans ce cadre, l’AES intègre pleinement la dimension économique à sa stratégie globale, forgée par l’expérience de ses pères fondateurs et les réalités du terrain. Au-delà d’une réponse sécuritaire classique, elle vise la reconquête de la souveraineté territoriale, économique et politique. Le contrôle des sites d’orpaillage par les forces armées maliennes en est l’illustration. Il prive les terroristes de leurs ressources financières tout en affirmant l’autorité étatique, avec des résultats concrets rapportés par l’état-major malien en 2025.

Le terrorisme est un phénomène systémique, articulant économie informelle et intérêts géopolitiques transnationaux. L’orpaillage artisanal au Sahel, au cœur de cette dynamique, appelle une réponse globale. En combinant lutte militaire et démantèlement des circuits économiques, l’AES trace une rupture stratégique fondée sur la restauration de la souveraineté et la réappropriation des ressources nationales.

Mikaïlou Cissé 

Publié par Sahel Tribune – Votre regard sur l'actualité du Sahel et du monde.